Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieillotte chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés
Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La luxure bleue naissait lentement, en tant qu' un âme gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lueur, tout circu
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement vers son ateliers, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le syst
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement vers son manufacture, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le dénomination des victimes changeait, mais le plan r
La forêt s’étendait à désavantage de répandue, une mer d’arbres millénaires où la luminosité filtrait à épreuve par l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, n'importe quel craquement sous leurs pas semblait chargé d’un sens incognito. Élora avançait prudemment, sentant l’air vibrer à proximité dâ